Acontece que a vida é muito simples e não vale a pena explicá-la. Antes prefiro comer um bife, regado com vinagre balsâmico, deixá-lo trabalhar no estômago como um livro do Lobo Antunes ou do Faulkner (sendo que nenhum deles me faria devorar o papel em que escreveram, nem mesmo se abundantemente regado com vinagre balsâmico), deixar a imaginação voar para longe daquela esplanada que não é em Baden-Baden, mas em Coimbra, local sem dúvida arejado, embora sensaborão, até paragem mais aprazível, para uma certa torre de igreja, quem sabe, ou para Los Angeles querida.