a desobediência civil

Um poema

2011-10-28T23:08:00.006Z

Bruxelas é uma cidade agradável de topografia generosa. Infelizmente não tem ciclovias dignas, como Hamburgo, a minha cidade favorita. Um destes dias, 15 de Outubro, saí à rua para me manifestar. Ainda antes de chegar a Saint-Géry, vejo lá ao longe, na Dansaaert, ligeiramente escondidas pela esquina da Kartel, muitas pessoas. E tinham cartazes e assim. E havia máscaras, e papéis a dizer 99%, e adolescentes e avós. E vi os do zeitgeist, e vi os crusties e os punks e assim, e vi o povo, o povo sereno, sereníssimo. Aplaudiam uma carrinha, de onde saíam os greenday, que devem ter vindo directamente lá da Califórnia ou o caralho, sem fazer nenhuma paragem, porque estavam muito sujos.
E vi as feministas e os sans-papiers; seguiam na cauda da revolução. Primeiro as feministas, tinham uma faixa escrita à mão. a mão que embala o berço e limpa a merda da sanita, também serve para escrever palavras de ordem. Vinham alegres e eram todas espanholas. Depois vinham os sans-papiers, que não eram espanhois e se expressavam em francês. moles e de meia idade, mas ainda assim contentes, como os gordos que correm a maratona. tinham buços e barretes e o sol batia-lhes na cara sem os incomodar. mulheres não vi, creio que ficaram em casa a cozinhar. espero que tenham feito um daqueles pratos com lentilhas, são quase sempre espectaculares.

Olá

2011-10-28T22:57:00.003Z

Pensei em arranjar um novo, mudar tipo para o wordpress ou assim, as pessoas da minha escola dizem-me que já ninguém usa o blogger. São más as pessoas da minha escola, ficam horas a ajustar um kerning e comparam as linhas de código. Depois riem-se e batem na cabeça: que tontos que somos, dizem; e eu vejo, os óculos de massa, as gabardines cintadas, os casacos com ombros e os sapatos comprados no ebay. eu não compro os meus sapatos no ebay.

2011-02-05T15:43:00.001Z

Aaliyah feat. Timbaland - Try Again

2010-06-26T04:16:00.000Z

Jai Paul - BTSTU

2010-06-26T04:11:00.002Z

2010-06-14T01:16:00.000Z

2010-06-10T13:08:00.002Z

No sábado estarei no Villa (porto, junto aos Aliados) a educar as massas. Às dez da noite e novamente às três da manhã.

um poema para contornar o real

2010-06-07T17:56:00.004Z

havia uma vaca brasileira que não parava de berrar no metro de sete bicas os gunas batiam em dois putos o segurança levantou a voz havia um que já chorava o segurança levantou a voz baba e ranho e um bocadinho de sangue eu vi isto sentado num banco de pedra com o meu amigo e a puta da brasileira que não se calava.

luke, i used to be your father

2010-06-07T17:39:00.004Z

há duas ou três coisas:
primeiro, tenho tanto sobre que escrever que naturalmente não escrevo nada. há uma voz sem voz que pontifica na minha cabeça. há uma ideia complexa que quero desenvolver, mas não há aparelho, como dizer, teórico que me valha. vamos por partes. se eu olhar para um quadro de bosch não sinto nada. é o pincel. o pincel é como a guitarra. a perpetração de uma não sei quê perpétua.

2010-05-29T11:27:00.001Z

não tenho frases de engate
trabalho no duro
digo sempre às putas
vaca, entra no meu carro

50 cent

2010-05-29T11:12:00.002Z

Cresci confuso, a minha mãe a beijar uma mulher
a confusão surge quando crescemos num mundo frio
o pai está ausente, provavelmente a cometer felonia
o meu rapper favorito costumava dizer, to-topa-me esta melodia.

50 cent

2010-05-29T10:59:00.002Z

se caísse amanhã amar-me-ias?
se não cheirasse tão bem abraçar-me-ias?
se fosse preso e sentenciado a um quarto de século
poderia contar contig0 para me apoiares mentalmente?

(...)

Farei vinte e uma perguntas e são todas sobre nós.

50 cent

2010-03-24T22:52:00.003Z

moda lisboa, casaco e o olho apontado para o caralho mais velho

2010-02-27T00:47:00.004Z

em tempos, um gajo sábio com quem curiosamente partilho código genético, morada e um ardor persistente na uretra, escreveu a frase mais fixe:

namoro:

"no que toca a arranjar problemas, um homem basta-se a si próprio."

olé.

2010-02-17T15:36:00.003Z

"la la la la"

2010-02-17T15:01:00.002Z

é só para avisar que também ando a curtir os noventas, curiosamente. especialmente as cenas da emigre, o photek e mais uns quantos; só não me peçam para curtir autechre.

"na na na na"

2010-02-17T14:44:00.003Z

a minha vida é os anos oitenta, curiosamente. acho que me encontro no estado contrário ao de sincronia com os meus amigos colegas músicos artistas désainers. curtindo prince como caralho, contraindo doenças sexualmente transmissíveis que me põe o caralho a arder como o caralho, devorando o brian de palma, aquela cena no met que não é met é do caralho. nada de merdas foleiras como os duran duran, o basquiat e a dona branca. estou muito inseguro em relação às minhas vírgulas. a culpa é da cartilha maternal.

that corpse you planted last year in your garden

2009-11-16T00:44:00.004Z

isto fez me recordar os tempos que um serão agradável envolvia poesia e não sub-graves de 60hz e chavalas alcoolizadas. bons tempos pá.

o porto cidade

2009-11-15T16:19:00.003Z

muito haveria para dizer acerca de uma cidade em que o adolescente de classe média-baixa não é parolo mas grunho. no entanto chove como o caralho e esta música é do caralho, portanto. a sério.

coisas que se aprendem com os anos

2009-10-26T09:09:00.005Z

é sempre mais fodido prós que ficam.

não é preciso ser padre para sacar gajas na igreja.

se uma gaja te botar os olhos enquanto abanas a cabeça na discoteca não hesites, caso contrário acontece-te uma coisa fodida que é teres dinheiro e tempo suficientes para te atirares ao bolaño. Se repetires o erro na semana seguinte, meu filho; como é que anda o teu bloy, meu paneleiro do caralho.

2009-10-12T02:08:00.005Z

Esta merda prometia mais do có que deu, ainda assim vamos indo. Tenho de me pôr a par do bolaño etc, diz que é muito bom, tipo o gajo que inventou o orácio holiveira, que foi o meu escritor favorito durante um par de meses até que recebi uma tele de presente e passei a dedicar os dias a espiar as vizinhas da frente, cagando deste modo para a literatura.

(5 years of Hyperdub)

oi

2009-10-01T05:37:00.000Z

quero esta merda a tocar no meu funeral. obrigado.

2009-08-13T11:32:00.003Z

2009-07-23T14:22:00.000Z

2009-07-20T04:03:00.001Z

2009-07-14T17:31:00.002Z

(Eric Rohmer)

o meu festival de verão

2009-07-14T16:30:00.001Z

fiorucci made me harcore

2009-07-13T02:50:00.007Z

então as coisas são mais ou menos assim: adorei os cornos do pinho, mas moço, não os trocava por esta merda. jamais.

(Mark Leckey)

uma coisa muito linda

2009-07-13T02:42:00.004Z

ler lyotard enquanto ouço o oldskool marado deste rapaz (o melhor álbum de 2008 pelo menos no que a 2009 diz respeito).

2009-06-23T07:46:00.005Z

faz hoje um porradão de meses que os radioclit e o esau mwamwaya mudaram a minha vida. não acreditas caralho? então vai ouvir.

(estava aqui um vídeo mas era uma merda)

um post de merda

2009-06-22T07:39:00.004Z

entretanto estive a ver o rushmore do wes anderson. estou desiludido. a malta veste-se mal.
meu, não sejas tão exigente. podia ter sido um bergman. ou pior, um welles.

2009-06-22T07:34:00.001Z

note-se que escrevi adormecer em vez de dormir. são oito e meia da manhã. dormir é fácil, adormecer é fodido.

2009-06-21T23:47:00.002Z

vou ao aleixo mais uns sócios comprar cenas. é domingo e a noite está quente como o caralho. mano, passa aí o guito. acho que hoje vou conseguir adormecer, fodasse.

um post em honra do barreiro

2009-06-21T07:53:00.003Z

(Dario Argento)

2009-06-21T07:50:00.002Z

nunca fui ao barreiro. nunca fui ao fundão ou ao entroncamento. é admirável a quantidade de sítios a que nunca fui.

só mais uma (tríptico)

2009-06-21T01:54:00.002Z

para desenjoar

2009-06-21T01:47:00.001Z

(Eric Rohmer)

2009-06-17T18:37:00.000Z

Considero o Paul Davis o gajo mais fixe.

2009-06-17T09:00:00.002Z

gosto muito do blogue do maradona, porque o maradona é um cromo, e no outro dia disse mal do blogue que se chama ana de amsterdam, que, tenho a impressão, é uma cidade bastante agradável, e eu não curto nada aquelas tretas que ela escreve, a ana, e o maradona goza com os nacional, que eu dantes curtia como caralho, mas agora já não curto um caralho, curto mais o Gerard de Nerval, porque tenho uma quota diária de name dropping por preencher aqui no meu blogue, é um blogue novo este, estou de férias.

2009-06-17T06:00:00.002Z

bom dia, eu não voto, porque votar é uma merda e a vida é curta e há tanta gaja boa para foder, e o sr. pinto castro, que escreve num blog com um nome marado e o caralho, diz que eu sou um cromo, mas eu discordo, cromo não, não sou.

2009-06-17T05:51:00.002Z

penso que jamais é uma palavra muito bonita. no outro dia o gajo dos wavves. o palco e o caralho. barcelona é uma merda. prefiro o barreiro. devia ter usado o audacity.

considero esta frase a mais bonita

2009-06-17T05:42:00.002Z

olá, sabes perfeitamente que jamais poderás sair por onde entraste.

o clube dos leitores gulosos*

2009-05-31T22:26:00.005Z

«A LivrodoDia está a promover um clube restrito, um pouco snob, até. Simplesmente não é para qualquer um. É para leitores ávidos, insaciáveis, exigentes, gulosos. Saboreiam a Literatura, têm as suas preferências e receitas favoritas, veneram um ou outro mestre. Mas se há aqueles a quem, num texto, não escapa uma gralha, a estes não escapa a sugestão de um aroma, a referência a um prato da infância, a inebriante alusão a um ingrediente exótico de que se desconhece o sabor. Leu todos os livros de Asterix? Se salivou ao pensar em javali assado no espeto, é um dos nossos. Se Os Maias lhe dá vontade de ir a Sintra comer queijadas, é um dos nossos. Se interrompeu a leitura de Dona Flor e seus Dois Maridos para copiar, religiosamente, a receita do vatapá, saiba que não está sózinho. Aprendeu com Luís Sepúlveda onde se come a melhor sopa de peixe do mundo? O nome Manuel Vásquez Montalbán deixa-lhe água na boca? Junte-se a nós. O convite está feito. O Clube de Leitores Gulosos reune-se na LivrodoDia para falar de boca cheia. A mesa estará posta com livros e comida. Traga só o apetite.»

Mas que caldeirada. Sorte a deles.

* erros e omissões.

Eu vou indo, bem, benzinho; obrigado.

É uma merda, a cerveja da noruega

2009-04-30T20:44:00.003Z

2009-04-27T03:21:00.003Z

2009-04-22T05:39:00.005Z

Eu sei que esta merda é muito doismileoito e há tanta coisa boa e pouco maricona agora, micachu, switch, blaqstarr, M.I.A, mas ai, fodasse, dói tanto.

Se estás vivo e não és analfabeto

2009-04-22T05:06:00.006Z

está um calor por aqui, mas isto não está certo, está um calor e é o inverno e o inverno devia ser frio, como os teus pés, e o sorriso do senhor silva, que está a dar na televisão, o senhor silva é o presidente de todos os portugueses e eu gosto muito dele pois tem cara de quem faz um cafuné agradável, como as ruguinhas que a pele dos teus braços faz, quando os comprimes junto ao corpo, e o senhor silva também tem ruguinhas mas na cara, que são das preocupações que se tem quando se é presidente de todos os portugueses, que se fossem todos como eu era uma chatice, e umas grandes ruguinhas no corpo todo, não era só na cara, mas eu não sou português, sou só um bocadinho, os meus avós trabalhavam a terra em sarajevo, até que uns homens saíram do seu cantinho e foram ao cantinho dos meus avós, e mataram-nos, o meu avô ficou com as tripas de fora, mas estava a sorrir, mas tinha os dentes podres, pois a terra faz isso às pessoas, não era um sorriso bonito, e é por isso que uso este nome, com muito orgulho pelos meus avós que morreram com as tripas de fora em sarajevo e tinham os dentes podres, mas os meus outros avós viveram em palácios e às vezes iam ao casino, como os teus avós, que são queridos e eu gosto muito deles, mas gosto mais de ti, porque às vezes vemos filmes antigos do godard no sofá, que são filmes que estavam muito à frente do seu tempo, e ninguém os percebia, nem o godard, que também nunca percebeu a jean seberg, só a brigitte bardot, quem percebeu a jean seberg foi o philippe garrel, que fez aquele filme, mas esse eu nunca vi contigo.

(Anthony Goicolea)

2009-04-14T17:47:00.003Z

gosto delas rapadinhas, as cabeças. disse-lhe, gosto delas rapadinhas, e isso é bom porque é civilizado. eu sou civilizado, disse-lhe; e ela já me estava a olhar de lado, assim a puxar para os três quartos e com o olho esquerdo apontado para a doca de leixões, que é aqui perto. ai sim, não sabia, disse-me e já não me olhava de lado era mesmo a três quartos e o olho esquerdo apontava, desta vez, para a lua.

cangalhada pós-romântica

2009-04-01T09:38:00.003Z

Fui pastar.

2009-03-11T12:39:00.013Z

hoje fui agredido. quer dizer, fui alvo de uma carícia. só que não era uma carícia, era uma chapada. mas não me acertou, a chapada. eram três gunas com camisolas do fequêpê, e argolas nas orelhas. também tenho uma argola, somos parecidos. mas eu leio perniola e eles não. por um momento pensei acaricia-los também. foi um momento bonito, generoso (eu e o momento, e os gunas), mas breve. tinham uma faca. pensei no meu avô, morto em sarajevo, que diria; uma chinada em frente à florista do campo 24 de agosto às oito da manhã não é uma morte gloriosa. maldita genealogia.

(Georges Franjou)

2009-03-07T17:56:00.002Z

parafraseando perniola: puta que pariu pá.

o dogma da transubstanciação explicado aos jovens

2009-02-13T19:22:00.002Z

há vida para além da vida?

2009-02-13T19:21:00.001Z

2009-01-29T21:42:00.000Z

2009-01-29T21:24:00.003Z

o que já sabíamos: escrevemos sempre a partir de um lugar de merda: a boca seca e os dedos manchados do tabaco. amamos sempre a partir de um lugar de merda: a uretra arde e a língua carregada de partículas brancas.
o que ainda não sabíamos: o materialismo dialéctico não nos limpa o cu, nem nos põe a comida na boca. o lyotard só serve para atrasar a ejaculação e a comédie humaine é uma valente estopada. não dou três cêntimos pela morte do lucien de rubempré.

name-dropping; diacronia

2009-01-16T03:09:00.007Z

estamos cada vez pior. dantes é que era, pá. morria-se cedo, fodia-se mais (ou menos?), havia bach, havia dante, havia culpa, havia santo agostinho e são tomás. o sangue ainda é tabu, a merda e o sémen, também. para que servem então estas fábricas, estas chaminés, os toldos vermelhos, os modernos consultórios médicos, o computador sobre secretária, a parker do senhor doutor.

(Linus Bill)

2009

2009-01-13T14:02:00.001Z

The Homophones

(Mala Strana Strut)

2008

2009-01-13T13:52:00.002Z

Deerhunter, "Microcastle\Weird Era Continued"

(Calvary Scars)

para hoje, para sempre

2009-01-06T06:53:00.002Z

Os milagres acontecem
a horas incertas
e nunca estou em casa
quando o carteiro passa.

Ana Paula Inácio

para 2011

2009-01-05T02:18:00.001Z

enfiar a cabeça no forno.

para 2010

2009-01-05T02:11:00.001Z

ser mais raskólnikov e menos del dongo.

para 2009

2009-01-05T02:06:00.001Z

ser mais del dongo e menos des esseintes.

feliz 2009

2009-01-05T01:56:00.002Z

A literatura é como a gonorreia: arde como o caralho e dá cabo da vida sexual de um gajo.

2008-12-21T06:46:00.006Z

olá leitor. já percebi que não gostas de caralhada; e de bergalho, gostas? ai não sabes o que é. um crustáceo? não. o primo direito da amiba? não, pá. um bergalho, é um pénis anatomicamente extenso. tipo 747 e buraco orçamental da casa da música. agora já gostas, meu paneleiro do caralho. eu sabia. nada temas. não serás julgado. gostar de bergalho não é necessariamente mau. proust gostava. wilde também. o morrissey, o cesariny e tantos outros que fizeram de nós o que somos: a um tempo idiotas, a outro ignorantes, a outro excessivamente atentos aos dichotes dos nossos contemporâneos e aos olhos castanhos da rapariga que dançou ao nosso lado. gostar de bergalho, confere, e acredita que o digo não sem esforço, não sem reflexão, uma superioridade ontológica, que nós pobres amantes de colna, nunca conseguiremos alcançar. porquê? olha pá, não sei. experimenta perguntar ao tio arthur.

(Yasumasa Morimura)

2008-12-19T15:58:00.000Z

2008-12-19T15:56:00.001Z

bosta

2008-12-19T04:19:00.001Z

Bloy, bora beber?

2008-12-19T04:17:00.000Z

(Pedro Tudela)

bastante bom

2008-12-19T04:02:00.000Z

Bernhard, beste a blusa.

decoro, caralho?

2008-12-19T03:33:00.004Z

São inúmeras as desvantagens de viver sozinho. Um exemplo: quando o nível mínimo de intimidade é superado, o decoro há muito que foi para o caralho e as gajas perguntam: em tua casa ou na minha? Sou obrigado a responder: na tua, que a minha tá toda porca.

Lista de Natal

2008-12-19T03:20:00.004Z

colna; a caixa do ozu; o à rebours traduzido (já existe, chama-se ao arrepio e é de daniel jonas, obrigado pai natal); um pequinês coprófago a que chamarei baltazar.

barato

2008-12-17T20:00:00.002Z

Bourdieu, bai bardamerda.

três vivas ao playback

2008-12-17T03:15:00.001Z

2008-12-17T02:18:00.006Z

Apetecia-me citar o De Quincey, mas estou deitado na minha caminha, uma mão no teclado, outra entre as pernas a titilar os tomates e não vou sair do quentinho para ir à sala procurar o livro (On murder...). Portanto, De Quincey, considera-te citado.

contributo para uma estética do caralho mais velho

2008-12-14T05:03:00.005Z

Sou todo pela poesia. A sério, acho bem. Um gajo chega a casa, ensopado e fodido com a vida, muda de roupa, pensa na gaja que o mandou para o caralho, no dinheiro que gastou em gin manhoso e superbock, na incrível estupidez que é a vida, porque estamos aqui, quem somos, para onde vamos, mãe, porque cheira o meu cocó tão mal, senta-se e escreve um poema. Ou fica em pé e escreve um poema. Ou levanta-se e escreve um poema, pois estava sentado. Nunca ouviu falar na questão da precedência na cesura do alexandrino, blá, blá, blá, não sabe quem é a Ana Paula Inácio, e nunca votou nas legislativas (só nas presidenciais e foi no Alegre). Manda um cagalhoto sobre a puta que adora, ai que quero cortar os pulsos, escreve sobre geometrias azuis e caminhos que se desfazem, é desta que me atiro, ai tanto pathos, etc. Sou todo pela poesia. A sério, acho bem. Há gajos que escrevem coisas maravilhosas e nunca leram fiama. Há gajos que não mandam uma para a caixa e leram tudo o que havia para ler. Há gajos que se arrependem de ter tentado, mas que continuam a tentar. Estes não merecem perdão, são os únicos que sabem o que fazem.

(Franko B)

2008-12-12T21:09:00.000Z

2008-12-12T20:50:00.003Z

Tu sentes com o cérebro? Eu cá sinto com os pêlos do escroto. Não curto tolices metafísicas.

O Banquete de Vilar de Maçada

2008-12-12T19:28:00.006Z

Falta pouco para o suicídio do senhor Sócrates. Felizmente desta vez não será com cicuta, mas com votos.

"A mulher que retrata sem pecado toda a nudez intima ......" a) maternal; b) paternal; c) vaginal; d) virginal; e) nenhuma das anteriores

2008-12-12T18:32:00.011Z

Não percebo um caralho do que se está a passar na Grécia. Mas sei que é importante. Não a violência, não a morte. Polícias com dentes partidos e olhos negros inchados, o filho de um banqueiro (ou de um estivador) a menos neste mundo; peanuts, que se foda. Althusser, Marx, a cona da tia, Bakunin, os coronéis, idem. Um dia esta merda vai toda para o badano. O que fazer na morte dos jacarandás.

(Tracey Emin, "My cunt is wet with fear")

a bunch of left-wing, homosexual Jewish pornographers

2008-12-11T05:40:00.006Z

sou todo pela maldade. viva a intolerância, o mau cheiro. abaixo as coisas bonitas e a sabedoria. odiai as flores, as cores do verão. queremos inverno e frio, dentro e fora do teu corpo. sede cruéis para as crianças, os idosos e todos os que necessitam de ajuda para mijar. chuva e felonia são tudo o que importa nesta vida.

(Woody Allen)

we'll always have mafamude

2008-12-10T12:54:00.001Z

Sou o Bynia da Hermenêutica Ricoeuriana.

cona, pissa (sic), merda

2008-12-05T03:51:00.003Z

a gente os dois podíamos ser felizes. tu mais eu, um canito e um frasco de manteiga de amendoim. depois íamos ao parque passear o canito e eu dava-te beijinhos na mão enquanto o canito cagava no meio dos eucaliptos e assim. em casa, tu mais eu no sofá, e o canito a coçar-se todo por causa das pulgas, um filme do pasolini e o frasco de manteiga de amendoim. à noitinha, um frio do caralho lá fora, cá dentro um calorzinho. ah!

(Thomas Ruff)

2008-11-29T02:42:00.003Z

Troco dez Chris Martin

Por um Bradford Cox

Tricky

2008-11-28T19:17:00.000Z

Lipton Ice Tea Green: bebida muito agradável.

2008-11-24T05:24:00.009Z

Ando a fazer queixinhas e a pontapear a gramática em nome próprio. Devia ter arranjado um nom de plume girinho. Agora não vale a pena. Se um dia me sentir muito envergonhado mando esta treta para o badano. Até lá vou aniquilando as possibilidades de deixar de depender da estimada mãe para alimentação e roupas catitas (a camuflagem é necessária, sempre).

the show must go on, bitches

2008-11-23T03:53:00.003Z

São estas noites, entre a merda e o sturm und drang* (não é tão dramático como parece, ou melodramático, para o caso tanto faz), que fazem de novembro um mês tão agradável. Sobre a mariquice lá de baixo: é ficção; era eu que apanhava uma de saia arregaçada e não a estroncava no momento.

*basta ir ao sartorialist para constatar que a HM não matou os werther deste mundo.

In my life, why do I smile at people who I'd much rather kick in the eye ?

2008-11-22T20:01:00.000Z

But still I'd rather be famous than righteous or holy, any day, any day, any day

2008-11-22T19:38:00.001Z

Too late to beg you or cancel it

2008-11-22T19:26:00.001Z

Novembro

2008-11-22T19:06:00.004Z

Passeava à noite no parque. Parou para descansar junto a um banco, onde, deliciosamente bela, se sentava uma jovem rapariga, saia preta até aos joelhos. Perguntou-lhe, o que fazes aqui, já é tarde, estás só, o parque é perigoso a esta hora. Respondeu-lhe a saia preta, rindo, arregaçada até às coxas, exibindo a ausência de roupa interior. Nem uma palavra proferiu. Ficou pasmo, chocado até, mas não desagradado, era muito bela a rapariga, demasiado; o meu nome é Emanuel, gosto das tuas pernas, da tua saia, da forma da tua barriga; está frio, é novembro, tenho os ossos gelados, estou cansado, muito me agradaria passar esta noite contigo, pareces ser quente e educada. Talvez pudéssemos namorar, tu calada de saia arregaçada até às coxas, eu falando, sobre o mundo e as coisas que existem, que são, como nós. Chamo-me florbela, não sinto frio, gosto deste banco, deste parque, a saia foi-me oferecida pela minha mãe, é a minha favorita, uso-a sempre, só a tiro quando necessita de ser lavada, há três anos que não vou à missa, nunca rezei a deus, nem a jesus cristo, nem a maria, nem aos santos, mas conheço um anjo, tenho um cão que se chama baltazar e gosta de comer as próprias fezes, não quero namorar contigo, embora me pareças gentil e divertido, daqui a pouco vou ao teatro.

(Tracey Emin)

Novembro

2008-11-22T16:29:00.006Z

Diz a rapariga ao rapaz, estou farta de ti, não te suporto. Não és um homem, pois os homens têm pêlos no escroto e o seu hálito cheira a tabaco e cerveja morta, são maus e batem nos mais fracos, tu és bom e choras quando deves chorar, bebes campari e vinho do porto, lês poesia e abraças todas as pessoas; és fraco e eu não quero saber de ti. Diz o rapaz à rapariga, configuras e reconfiguras o real como te apraz, vives só, inventas coordenadas impossíveis de percorrer, traças metas impossíveis de alcançar, amo-te desde que nasci embora só te conheça há dois anos; agrada-me a tua pele suave, acariciá-la, beijar os teus lábios húmidos, e outras coisas que me proporcionam igual prazer; não me abandones, peço-te. A rapariga faz um gesto de enfado e vira costas, abandonando o rapaz. Este fica só, fumando uma cigarrilha perfumada. Olha em volta, mas nada vê.

(Tracey Emin)

Novembro

2008-11-22T03:32:00.009Z

Estética do desconsolo. Não me olhes assim, não me olhes assim, peço-te. Aprendi muitas coisas, sobre a literatura, sobre ti, sobre o Homem; que é um vidro, que reflecte, que medita, que condensa, que vive no erro, que é o erro e a mentira, a mistificação pesada de alguém, esse que nos passeia como a um cão, com trela, coleira, e nos afaga quando somos bons e nos bate quando cagamos no sitio errado.

(Cindy Sherman)

Todos os dias são dias vazios (título que diz muito sobre o post em baixo)

2008-11-22T02:26:00.006Z

Todos os dias são dias vazios.

Novembro

2008-11-22T02:11:00.006Z

They fuck you up, your mum and dad.
They may not mean to, but they do.
They fill you with the faults they had
And leave some extra, just for you

Diz o filho ao pai, amo-te mas odeio-te ao mesmo tempo, és jovem, eu sou mais, és belo, eu também, viveste entre os livros e o tabaco perfumado de cachimbo, entre as mulheres e os fatos de tweed, eu vivo entre os livros e a cocaína, que é tão branca como cara, entre as mulheres com o septo nasal ferido e saltos enormes, os meus braços não têm pêlos, nem as minhas costas. Ontem vi um filme a preto e branco, um homem perguntava a outro sobre um terceiro, morto, quem foi ele?, esculpia animais com o canivete, responderam-lhe.

(Larry Clark)

(Philip Larkin)

Novembro

2008-11-22T01:12:00.007Z

Emanuel era um rapaz, como dizer, um rapaz estranho. Raramente falava; raramente o ouvíamos. Comunicava por olhares em vez de palavras. E que olhares: vesgos, maldosos, argutos, a um tempo frios a outro ardentes, sempre desdenhosos. A sua voz, na única ocasião em que a escutei, soou-me nasalada, ridícula, indigna de um bípede racional. Não, Emanuel não falava; para quê, se os olhos constantemente cravados nos meus, insultavam e doíam mais do que qualquer palavra. Nestes olhos que em tempos foram jovens, que amaram e odiaram, olhos em colisão, activos e curiosos, que viram a nudez de florbela como ninguém até então, nem mesmo a mãe que a pariu, bela, belíssima florbela, a vira, Emanuel depositou todo o seu desprezo; demasiado, creio.

(Larry Clark)

2008-11-21T21:16:00.000Z

(Larry Clark)

2008-11-21T20:54:00.002Z

Em novembro há um frio. Vem de dentro para fora. Pueril? Novembro é o mês mais cruel. Mais fodido, fica melhor.

2008-11-17T12:03:00.000Z

- quem era ele?
- esculpia animais com o canivete.

mario land, sempre (0:51 etc)

2008-11-11T00:55:00.002Z

I was dancing in the lesbian bar

2008-11-10T13:47:00.003Z

Saudade é a masturbação passiva dos que não sabem que a natureza é suficientemente variada para que não haja necessidade de voltar atrás.

Almada negreiros